MACCHIE


Le poesie mi agitano
e pennelli
e macchine ad inchiostro
non mi contengono più.

Sporco d’acrilico
non riesco più a

tenere fermo il cielo con le mani.

Non riesco e non voglio
ma voglio…
che il cielo mi attraversi.

E di questo cielo
terrò frammenti

nelle mie tasche vuote,
e ciottoli lunari.

E se avrò fantasia
farò poesie
di queste macchie d’inchiostro…

e acqua.