MACCHIE
Le poesie mi agitano
e pennelli
e macchine ad inchiostro
non mi contengono più.
Sporco d’acrilico
non riesco più a
tenere fermo il cielo con le mani.
Non riesco e non voglio
ma voglio…
che il cielo mi attraversi.
E di questo cielo
terrò frammenti
nelle mie tasche vuote,
e ciottoli lunari.
E se avrò fantasia
farò poesie
di queste macchie d’inchiostro…
e acqua.